Algo así como un sentimentalismo expiatorio
Un@ Juliet@ Sin B@lCóN
Thursday, September 01, 2005
Es el amor. Tendré que ocultarme o huir. Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado pero, como siempre, es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudicción, el aprendizaje de las palabras para cantar mares y espadas, la serena amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estarlo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente,
ya el hombre se levanta a la voz del ave,
ya se han oscurecido los que miran por las ventanas,
pero la sombra no ha traido la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
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